domingo, 31 de marzo de 2013

Las cosas que me gustan


  • Que te toques la ceja derecha cuando piensas
  • Que pienses (aunque no sea en mi)
  • Jugar a las casitas en Ikea
  • Ponerme cachonda con ciertos poemas de Salem
  • Que me leas esos poemas de Salem
  • El café (contigo)
  • El amor (caliente)
  • La mirada de Pablo
  • "Hablar" de política con mi hermano
  • La sonrisa de mi abuelo después de una semana sin verme
  • La sonrisa de mi abuelo, siempre.
  • El teatro
  • Escandar
  • El sombrero de Sara
  • Que me líes los cigarros
  • Que me líes...
  • Los guiris
  • Granada
  • Madrid
  • Granada
  • Las conversaciones con Bárbara
  • Llamar a Alex
  • Dormir con Alex
  • Despertarme con Ángela
  • Viajar con Ángela
  • La magia de Ángela
  • El cine en versión original
  • La música en acústico
  • La música en directo
  • Las palabras esdrújulas
  • La gente que diferencia entre tilde y acento
  • La gente que diferencia "a ver" "haber" "hay" "ahí" y "¡ay!"
  • Los diccionarios
  • Las ganas
  • El olor a teatro vacío
  • Los aplausos de un teatro lleno
  • Los folios que cortan
  • el color naranja
  • Las palabras que empiezan por f-
  • La -h- intercalada
  • Neruda
  • Cernuda
  • Acordarme de las clases de literatura del instituto
  • Saber que los titulos no llevan punto
  • El olor a libro nuevo
  • El tacto a libro viejo
  • El mar
  • La playa (en invierno)
  • Cantar (sola)
  • Reir por y para tener motivos
  • Que recites a Bukowski de memoria
  • La soledad (a veces)
  • La compañía (a veces) 
  • Tu boca
  • Tu espalda
  • El ron
  • Los piratas
  • Que (nos) me den las seis
  • La poesía de IreneX
  • La poesía
  • Twitter
  • @MonicaGae
  • @Marisitags
  • El claqué
  • Woody Allen
  • Que sea mi cumple
  • Que no suene el despertador
  • Los abrazos
  • Hacer listas
  • Hacerme la tonta
  • Los chistes fáciles
  • cocinar
  • Todo lo que sepa a melocotón
  • Los cerezos
  • El invierno
  • Ponerme redicha
  • Aprender de ti (seas quien seas)
  • Escucharme 
  • La cerveza (este es nuevo)
  • Mi letra
  • La prisa
  • Los trenes
  • Las bufandas largas
  • Los paraguas transparentes
  • El olor a café por las mañanas
  • Los jueves
  • El cine mudo
  • Los idiomas
  • El francés
  • Tu acento
  • Los acentos
  • Cádiz
  • Bcn
  • Lo fácil que parece volar
  • Comentar la película después del cine
  • El parchís
  • La purpurina
  • Fumar con mamá
  • Saber que se siente orgullosa de mi
  • Las batallitas
  • Dormir
  • Contigo
  • Sola en una cama de 2x2
  • El silencio
  • Los niños
  • Las contradicciones
  • Las mujeres embarazadas
  • Desaparecer
  • Volver a casa
  • Pensar en las cosas que me gustan
  • Enumerarlas
  • La siesta
  • Verte y salvarnos la vida
  • El pelo de Carlos
  • El número cinco
  • Saber que existen personas como Sara
  • Comer hamburguesas en su casa
  • Todo lo que tiene que enseñarme
  • Todo lo que me ha enseñado
  • El bajo de Dave
  • Los "te quiero pequeña" de Dave
  • No poder no creer en el amor al ver como se miran mis abuelos después de más de sesenta años
  • Saber que existe
  • Encontrar cinco euros en un pantalón
  • Los hombres con barba
  • El día que conocí a Vicky
  • M.Vicky
  • La gente que tiene paciencia
  • Los verbos copulativos
  • Sentir que esta lista podría ser infinita


sábado, 30 de marzo de 2013

Para  Marisa Gonzalvez, por ser un ángel
y venir a curarme la impotencia (o a intentarlo)
con su sonrisa.


Ya me estás tocando los cojones con esa cara de niño bueno, esa voz de poeta borracho, ese cuerpo capaz de hacerle sombra a toda la puta literatura del mundo. (Que yo, por lo menos, ya no escribo desde que te vi desnudo.)

Ojalá no te hubiera probado nunca, porque sería feliz a medias, como solía serlo, sin saber a qué sabe el infierno, porque desde entonces no creo en otra cosa que no sea tu espalda.

Quiero que sepas que para mi vigilia es no poder tocarte, que jueves santo son todos, desde aquel día
y que te odio tanto que estaría dispuesta a quererte el resto de mi vida.

(...

miércoles, 27 de marzo de 2013

Te tengo, ausente

Es verdad que cuando callas estás precioso, que nunca ausente. No puedo y mira que lo he intentado, que lo sigo haciendo; lo de intentarlo digo, pero no puedo. No quieres. No me dejas.
Y te tengo siempre ausente, y cuando estás, callado, mirándonos como dos cobardes que bebieron demasiado porque el whisky besa mejor que los fantasmas.
Pero es que es verdad que eres poesía, sexo, droga, rock and roll, primavera y puto pecado mortal.
Y yo te tengo, ausente, callado, pequeño, precioso, poeta, presente en todas las fotos, es las esquinas de mi cama, en todos mis putos sueños y hasta en las pesadillas, salvándome la vida, mirándome como tú miras.

No estás y la nada se me está yendo de las manos. Hazte una idea, tú, que tanto sabes de noches en vela, lo que eso supone.





lunes, 18 de marzo de 2013

Lunes

Ven y abrázame que se me está cayendo encima este invierno agónico que además hoy viene armado con tu foto, el roce de tu ropa y esta puta sensación de que he cometido el error más grande de mi vida y que aún así no me arrepiento.
Ven que he perdido los filtros, y aunque esta podría ser una metáfora preciosa, ahora estoy hablando de vicios. Trae de esos que a ti gustan y quédate a fumarte este lunes de pena conmigo.
Trae cerveza también, la cena la ponemos a medias, el sueño déjamelo a mi.
Llevo más de una semana echando de menos tus abrazos y reprochándome los ratos que quise deshacerme de ellos (que no de ti).

Me contradigo y tacho y escribo de todo menos poesía porque me la dejé toda en tu cama. ¡Poesía eres tú, coño!





miércoles, 13 de marzo de 2013

Málaga en tres actos


ACTO I

Málaga en tres abrazos
dos besos
y una mirada (que borraba todo rastro de normalidad)

Málaga en tres conversaciones
dos amigos (o más)
y un texto

Málaga en tres calles
dos descansos (sin verte)
y un "hasta mañana"

ACTO II


Málaga es tres actos
dos copas de más
y una sonrisa.

Málaga en tres orgasmos
dos aciertos
y un error

Málaga en tres de las cuatro esquinas de tu cama
dos erecciones
y uno de tus "buenos días"

ACTO III


Málaga en tres playas (que tengo que enseñarte)
dos libros
y un poema (de Bukowski)

Málaga en tres cervezas
dos días sin verte
y un "todo lo que tú quieras"





Esto no es una obra de teatro.
ni siquiera es un poema.
Igual que yo.






sábado, 9 de marzo de 2013

Quiero valorar contigo la viabilidad del infinito.
Si tú te vieras como yo te miro
cuando puedo
de a poquito
sin querer
y queriendo de ti todo.

miércoles, 6 de marzo de 2013

Dieciocho treinta

Qué ganas de verte y salvarnos la vida
Qué ganas de verte y comernos el mundo
(y lo que surja)
Qué ganas de verte y dormir contigo en cualquier escalera
Qué ganas de verte y hacernos lo que hacen los "punto y coma"
Qué ganas de verte y escribir historias nuevas; pasar la página y 
empezar por ti
para acabar en un "..y se comieron." 
y a tomar por culo las perdices.
y los errores,
y el miedo,
y la lluvia de esta ciudad,
y tu ex novia,
y mis mil intentos,
y que me mires con esos aires
de poeta trasnochado,
de farandulero en prácticas,
de titiritero con las manos ocupadas,
de cómico de método,
de guionista de (mis) mil cuentos.
 
Qué ganas de verte y bueno...


lunes, 4 de marzo de 2013

Estoy a esto de llamarte, a esto de tirar el amor propio por la borda
(porque del otro no nos queda)
aunque tampoco vaya a ser la primera vez que nos ahoguemos

Lo malo de esta historia es que tú sabes salir a flote
y yo me jugué hace años las agallas por unas alas nuevas

porque quería volar contigo.

Estoy a esto de acostarme con cualquiera pero es que luego
nunca
me despierto contigo. Y no vienes.
No vas a venir, sigo teniendo frío
y vuelvo a tener ese sueño
en que te estás comiendo la vida con otra que no soy yo
y se perfectamente quién es y esa
puta
se ríe en mi cara y te besa y me restriega que ya eres suyo.

Luego despierto mojada, agitada, puteada, llorando.

Estoy a esto de llamarte para gritarte todo lo que te odio

Te odio, te odio, te odio, te odio, y te odio tanto, por esa manera de clavarte que no soy capaz de odiarte porque me dejas tener frío y miedo, no has sido capaz de cumplir la mitad de tus promesas (la otra mitad te la dejaste a medias) y te cansaste.

Pero tranquilo amor, que no has sido el primero y no serás el último,
aunque esté a esto de llamarte
 y tampoco vaya a ser la última

(vez)