XXVIII

Se acabaron los poemas de amor
Es que me miro desde la distancia,
y me veo en el sofá de en frente
Rota
sucia
estúpida
enamorada
no de ti, si no del pasado
¿Será que no sé no quererte
porque lo de no quererme me sale bastante bien
ya ves, ya
me ves
sucia
pava
cansada
de llorar y de llorarte las esquinas
todos los lunares
y hasta tus pasos en la calle
como una mala letanía de película americana
de esas que corren en encierros a La Macarena.
Qué sabrán...
Qué sabré yo de ti.
Qué te importa lo que sepas tú de mi

Me horroriza de nuevo verme
tan valiente
porque
a mal contar dos días
vendrás diciendo que me has echado de menos si
te pregunto
Y yo haré como que te creo
aunque se que no es justo
llamarlos poemas ni
de amor
porque no se medir
ni medirme
ni quererte bien
ni aprender que ya no me quieres
mucho.