miércoles, 26 de diciembre de 2012

Dos

El hacía el amor también con palabras, por eso no quise que nunca dejara de escribir poemas, aunque no fueran para mi, leerle era como verlo desnudo, follando conmigo o con cualquiera, indefenso, cansado, enamorado, perfecto, poeta. Eso era él.

 Y mucho más

No hay comentarios:

Publicar un comentario