martes, 24 de agosto de 2010

Esquizofrenia

Loca desquiciada, sin Tom ni son sin el equipo que se desmorona, o me desmorona o que sé yo, me aturde, me aturdo sola.
Nuestro baile del viernes, mi sol de invierno.
Mañana me despertaré como hoy, aunque sueñe el despertador. Vieja avestruz que escondes la cabeza bajo tierra sabida de lo que te asusta.
Loca, borracha perdida (ojalá)
Quiero ron.
...
...
No encuentro señal de vida humana, no tengo pulso, no suena nada.
Esta esquizofrenia que va en aumento me desgasta. Lo noto. Me transpasa, me pesa.
No le encuentro sentido a lo escribo, no tiene sentido. No es nada. Es desahogar este mal estar conmigo, esta decepcion conmigo, este cabreo, esta angustia, esta mierda de condicion sobria que me toca.
Quiero ron.
Y lo quiero ya.

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